Alain Letort

L’homme et le chien regardent le monde. Alain Letort, en peintre reclus, veille sur le monde du dehors, et l’oiseau bleu saint-esprit veille sur lui. J’observe ses yeux clairs, son visage ; je ne l’ai pas revu depuis trente ans. J’ai aimé, j’aime son oeuvre, minutieuse et déjantée, ses peintures jonchées de phrases courtes, toutes pleines d’énigme. Il n’en donne pas la clé. Il ne rêve pas d’un ailleurs, l’ailleurs est là, derrière lui, en lui, dans sa maison, son antre.
Calme et bouleversé –sa femme vient de mourir–, Alain Letort est assis, son chien est assis ; ils me regardent les regarder. Portrait à l’abri. Un vouvoiement, une fin d’été. Juste avant la pluie.